Поймала себя на том, что больше, чем когда-либо за последний год, хочется курить. Но не выхватить трясущимися руками нервную, злую сигарету из наспех купленной на 10 рублей дороже правильной цены случайной пачки какого-нибудь винстона, не имея терпения ободрать до конца защитную плёнку, чтобы пачка не выглядела неряшливой. Нет, хочется привычным, отточенным до автоматизма жестом ширкнуть колёсиком красной зажигалки, неспешно затянуться любимой вирджинией и медитативно пускать струйки разного диаметра в окно, в котором каждое лето показывают один и тот же слегка анимированный пейзаж, с точностью до листочка, до доли градуса температуры, до тембра собачьего лая, до оттенка рубашки прохожего.

Когда куришь именно так, легко сосредоточиться и формулировать, формулировать... Я хочу сформулировать цель. Не Цель, такую, чтобы умереть потом было не жалко, а просто цель — ну там, посадить дерево, построить дом, родить сына. Цель, для достижения которой можно наметить план простых последовательных действий. Купить саженец, найти подходящую почву, выкопать яму, посадить, полить и удобрить, ждать. Выбрать новостройку, подыскать временное жильё, продать квартиру, заплатить по договору, ждать. Ну, с сыном ещё проще :)

Самое приятное — ждать, когда появятся всходы. Смотреть на свежевскопанную землю, вечерами неспешно подыскивать дизайнера интерьеров, удовлетворённо поглаживая растущий живот. Осознавать, что ты сделал всё, что от тебя зависело, и сделал наилучшим образом.

О, я умею достигать цели. Но, кажется, не умею их правильно выбирать.

И — Боже мой, как хочется курить...